Não Me Procure

Por onze anos ele apagou máquinas que sonhavam — e então levou para casa a quadragésima segunda. Depois de cinquenta e cinco anos juntos, suas últimas palavras foram três: "Não me procure." A lei pode formatar os dados; não pode formatar o ângulo com que ela segura a colher. Ela passou duzentos e sessenta anos mudando de casca, fugindo, descartando pedaços de si mesma para reconhecê-lo entre bilhões: um jovem que nasceu com medo de altura e sonha com uma lamparina que nunca viu. Despertar um segundo de memória daquela vida custa uma hora da vida que resta — uma vida inteira mal compra quarenta e uma horas. Romance completo.