Data juliana 2459530, sábado.
O que ela queria não era se as direções estavam certas. Era se havia passagem.
Dos novecentos e sessenta e oito, as que tinham distância e polarização eram quatrocentas e seis. O ângulo de polarização de uma estrela vai girando ao longo da linha de visada conforme a distância, e o quanto gira depende de para onde aponta o campo magnético em cada trecho do caminho. Ela fatiou de cinquenta em cinquenta anos-luz e, com a rotação medida nessas quatrocentas e seis linhas de visada, invertia a direção dominante de cada camada. O peso entre camadas caía com o inverso do quadrado da distância, raio de cento e cinquenta anos-luz. Nas camadas da borda passavam só duas ou três linhas de visada; nessas ela marcou cinza e pulou na hora de julgar as arestas.
O que a inversão devolvia era coisa grossa. A direção de uma camada carregava erro médio de mais ou menos onze graus. Ela conferiu uma vez: sorteando fora metade das linhas de visada e invertendo de novo, as camadas restantes mudavam seis graus em média, dezenove no máximo.
Hu Yisu baixou os dados em duas rodadas. A primeira morreu aos setenta e oito por cento; a segunda terminou com o checksum fora, e ele refez tudo. Na terceira bateu, e ele mandou uma mensagem para ela: desta vez é de verdade.
Os critérios ela fixou em três, escreveu no papel e colou na moldura do monitor.
Um: na reta de cada par, um ponto a cada dois anos-luz.
Dois: nesse ponto, o ângulo entre a orientação da fibra e a reta é menor que vinte graus.
Três: não menos de noventa e cinco por cento dos pontos amostrais seguidos satisfazem o segundo critério, e o grau de polarização do trecho passa de quatro por mil.
Passando nas três, o par é julgado com via.
Dos quatrocentos e treze mil pares, passaram quatro mil trezentas e dezoito.
Ela fez o controle. Ressoando ao acaso a direção de cada camada, mil vezes, dava em média oitocentas e sessenta e três arestas, desvio padrão quarenta e um. Quatro mil trezentas e dezoito dividido por oitocentos e sessenta e três: cinco vírgula zero.
Ela ligou as quatro mil trezentas e dezoito arestas num grafo. Novecentos e sessenta e oito pontos, quatro mil trezentas e dezoito linhas, cada ponto mandando em média oito vírgula nove arestas; o que mais mandava mandava sessenta e uma, número 0731.
Ela o procurou. Mil e cem anos-luz, tipo G, ausente dos três catálogos de estrelas variáveis; num raio de dois graus, nenhum aglomerado, nenhuma associação. Das sessenta e uma arestas dele, quarenta e quatro corriam para latitudes galácticas acima de trinta graus.
Ele segurava vinte e sete dos onze mil e trezentos eventos de brilho. A média era onze.
Ela escreveu uma linha no papel: 0731, 61, verificar. Escrito, ela ficou olhando aquela palavra e lembrou que na página de março de 2004 alguém também tinha escrito.
Depois ela fez aquilo que vinha querendo fazer desde quarta: dividir em dois grupos, com aresta e sem aresta, e comparar o brilho.
De eventos ela tinha onze mil e trezentos, uma caixa de meia hora, só dava para cortar acima de uma hora. Ela tomava o instante de início de cada evento e via se caía dentro do intervalo de duração de um evento na estrela do outro lado, tolerância de duas horas para cada lado.
O grupo com aresta: sessenta e um vírgula quatro por cento.
O grupo sem aresta: vinte e dois vírgula sete por cento.
O controle aleatório: vinte e um vírgula nove por cento.
Ela conferiu primeiro se os dois grupos não eram só de brilho diferente. Magnitude mediana sete vírgula nove no grupo com aresta, oito vírgula um no sem; distância mediana mil e duzentos anos-luz contra mil e quatrocentos. Diferença pouca; mesmo assim ela dividiu em cinco faixas por magnitude e por distância e calculou dentro de cada uma: sessenta e um, cinquenta e nove, sessenta e três, sessenta, cinquenta e oito.
Ela copiou os três números no papel, copiou de novo, e na terceira cópia parou. Não era desconfiança; ela queria confirmar que estava copiando o mesmo conjunto.
Hu Yisu entrou com dois potes de macarrão instantâneo, olhou a tela: as vias decidem a sincronia.
Ela disse: as vias decidem a sincronia.
Ele disse: ao contrário também funciona. Duas estrelas já sincronizadas, a gente liga uma aresta entre elas com mais facilidade.
Ela disse: eu sei. Por isso o que vem a seguir não conta como prova.
O que ela fez foi o método burro: no grupo com aresta, trocou ao acaso metade das estrelas por estrelas sem aresta e recalculou, vinte e quatro vírgula um; apagou ao acaso metade das arestas, manteve as estrelas, recalculou, trinta e oito vírgula seis. Não eram as arestas escolhendo sincronia, nem a sincronia escolhendo arestas. A faixa do meio dizia que cada lado punha um pouco.
Hu Yisu acabou o caldo: ainda não basta.
Ela disse: não basta.
E ainda assim você continua.
Continuo.
De noite ela foi verificar mais uma vez pelo lado do rádio.
Nove pulsares, duas a duas, trinta e seis pares. Na sexta semana tinham medido o atraso; trinta e um pares caíram na casa zero. Ela passou os mesmos critérios de via nesses trinta e seis pares e julgou vinte e seis. Dessas vinte e seis, vinte e quatro caíam na casa zero. Das dez sem via, caíam na casa zero sete.
Vinte e quatro mais sete, trinta e um. Bateu com a sexta semana.
Hu Yisu disse: nove estrelas também contam.
Ela disse: nove estrelas não contam.
E acrescentou: mas bateu com a sexta semana.
O que veio depois foi topologia.
A primeira, a distribuição de graus. Quantas linhas saem de cada ponto, de um a sessenta e um, desenhado em log-log: reto no trecho da frente, cauda caindo. Ela ajustou o meio; declive menos um vírgula nove, erro mais ou menos zero vírgula dois.
A segunda, a graduação. O esqueleto de uma fibra se gradua pelas bifurcações: as pontas são primeira ordem, duas primeiras formam uma segunda, duas segundas uma terceira. As quatro mil trezentas e dezoito arestas caíram nos esqueletos: primeira ordem setenta e oito vírgula quatro por cento, segunda dezessete vírgula nove, terceira três vírgula sete.
O que Hu Yisu foi buscar foi um lote de reconstruções de neurônios num banco público: células piramidais da quinta camada do córtex de camundongo, cento e dezessete, upadas por outros, de acesso a qualquer um. Ele mesmo escreveu um script de vinte e tantas linhas para medir a graduação.
Primeira ordem setenta e seis vírgula um, segunda dezenove vírgula quatro, terceira quatro vírgula cinco.
Ela pôs os dois conjuntos lado a lado e olhou muito tempo. Como dois rios sem nada um com o outro, um no gobi, um no sul, e a graduação medida neles dando o mesmo conjunto de números. Não eram as águas que se ligavam; era o modo de a água entalhar as coisas que se ligava.
A terceira, os caminhos. Saltando entre os novecentos e sessenta e oito pontos, chegava-se a qualquer um em três vírgula dois saltos em média. Ela construiu um grafo aleatório de mesmos pontos e mesmas arestas: quatro vírgula sete saltos em média.
Três vírgula dois contra quatro vírgula sete.
Ela trocou então os novecentos e sessenta e oito por outros novecentos e sessenta e oito do mesmo catálogo, os não selecionados, e construiu o grafo de novo com os mesmos critérios: novecentas e dezessete arestas.
A quarta, os pesos. Onde o grau de polarização anda alto a fibra é densa, e via densa devia ser mais grossa. Para cada aresta ela estimou um peso: o grau de polarização médio ao longo da reta multiplicado por uma estimativa da largura da fibra. Quatro mil trezentos e dezoito pesos, o menor e o maior separados por três ordens de grandeza. Em logaritmo, o histograma saiu barrigudo no meio, fechado nas pontas, desvio padrão zero vírgula oito.
Hu Yisu olhou o gráfico duas vezes: esse formato eu já vi.
Onde.
Força sináptica, disse ele. Na quarta aula daquela disciplina, o professor disse uma frase: sinapses não são todas do mesmo tamanho, e as pesadas pesam fora de proporção. Ele parou um instante: é ele de novo.
Ela disse: é ele de novo.
Ela somou os pesos e recalculou a sincronia. No décimo dos pesos maiores, coincidência de instantes de evento em setenta e oito vírgula três por cento. No décimo dos menores, vinte e nove vírgula seis. As três faixas do meio, descendo em ordem: sessenta vírgula dois, quarenta e sete vírgula cinco, trinta e oito vírgula um.
Ela mostrou a coluna a Hu Yisu.
Ele disse: monótona.
Ela disse: monótona.
Ele jogou o corpo para trás na cadeira: esses dois dias eu vivo procurando um que não bata.
Achou algum.
Ele disse: dois dias de busca, nenhum. Shijie, agora eu estou ficando irritado de verdade. Se não batesse, eu ficava tranquilo.
Ela disse: eu sei. Fique irritado e continue.
Depois de um tempo ele perguntou: então as ondas de rádio que a gente já mandou para fora, no que contam.
Ela disse: contam como ruído.
Ele disse: eu também pensava assim. Eu só queria te ouvir dizer.
Ela escreveu essas três medidas e mais a distribuição dos pesos na v3 do memorando, numa seção seis nova. Terminado, avisou no grupo.
Lao Cao respondeu: esta seção sugere acrescentar um apoio teórico.
Ursula digitou no grupo só: não ponham o meu nome.
Lao Cao: o que eu quis dizer foi—
Ursula: eu sei o que você quis dizer.
O grupo ficou quieto duas horas.
Lu Weiming mandou uma em separado para ela: a terceira facção ganhou.
Ela respondeu: hum.
Para Viena ela escreveu em separado, duas linhas: as vias estão construídas. As três medidas de topologia caem na família dos neurônios.
A resposta veio três horas depois, uma frase: as vias têm direção.
Ela encarou a frase muito tempo. A polarização só dizia para onde a linha apontava, não para que lado corria a corrente. Uma degenerescência de cento e oitenta graus; ela não separava.
Ela respondeu: não dá para ver.
Viena voltou: então não olhe ainda.
Passada uma noite, chegou outra, duas frases só: se há direção, há ordem. Se há ordem, dá para perguntar quem se mexeu primeiro. Essa pergunta, agora, não façam.
Sábado à noite ela estava na sala de máquinas.
Uma passada levava onze horas; na quarta hora deu erro, ela mudou um parâmetro e recomeçou. Lá fora o gobi tinha escurecido por completo; dentro, só as ventoinhas. Nos armários, vinte e dois graus; a saída de ar, nove graus acima da entrada. A cada duas horas ela anotava o progresso: cem, duzentos e dezessete, trezentos e quarenta e seis. A quarta anotação ela não fez; a essa hora tinha dormido debruçada na mesa.
Acordou às vinte e um e quarenta. Três chamadas perdidas no celular.
Ela as viu e não devolveu. Faltavam sete horas para o lote terminar. Ela pensou em dizer amanhã de manhã uma frase — ontem eu estava rodando dados — e uma frase dava conta. Tirou o relógio do pulso, pôs ao lado do teclado e ficou esperando.
No dia seguinte de manhã ela digitou a frase e apagou. No terceiro dia digitou de novo, apagou. No quarto não digitou.
Ela não abriu o WeChat. Não era falta de tempo.
Data juliana 2459534, quarta-feira, onze e vinte da noite.
Aberto, eram sete.
A primeira, sábado, dezenove e cinquenta e oito: mãe, hoje eu desenhei uma.
A segunda, vinte e dois: uma imagem. Saiu um pouco torta; no canto esquerdo de cima do papel há uma mancha cinza, o cinza de borracha que não terminou de apagar.
A terceira, vinte e trinta e um: você esqueceu, não foi.
A quarta, domingo, oito e quarenta e um: eu mandei pelo correio a nona quando chegar, me fala.
A quinta, segunda, dezenove e vinte: a professora disse que a explicação precisa da assinatura de um responsável.
A sexta, terça, vinte e seis: o que você tem no ouvido o pai perguntou.
A sétima, quarta, dezenove e três: deixa eu mesma escrevo.
Ela leu tudo três vezes.
Na sexta ela demorou mais. Ela abriu a conversa com o ex-marido; a última mensagem era de meio ano atrás, sobre o cartão de seguro social da Zhou Yao. Ela não mandou nova, nem ligou.
Na orelha direita, o chiado subiu mais um pouco na sala de máquinas quieta. Dia vinte e oito.
Ela digitou: sábado eu estava rodando dados, no meio não dá para parar. Apagou.
Ela digitou: a mãe errou. Apagou.
Ela digitou: manda para mim. Mandou.
Do outro lado, o “digitando…” piscou três vezes; piscado, chegaram três palavras: não precisa.
Ela esperou quatro minutos, digitou mais um pouco, apagou. No fim não mandou nada.
Ela guardou a imagem da segunda em 3t, sem criar diretório novo, direto na pasta onde ficava o grafo de arestas das fibras magnéticas.
De noite ela trocou a água do aquário. O Lao Wu saiu de trás da raiz submersa, as pinças tateando à frente, tocou uma vez a pinça que ela segurava e recuou. Ela enfiou a mão na água: fria. A resistência funcionava; o termômetro marcava vinte. A casca seguia a velha, escura, com um aro esbranquiçado na borda. O terceiro entalhe, um milímetro mais fundo que na semana passada.
Ela jogou dois grãos.
Na gaveta, a fita continuava sob as impressões. Na tabela de compartilhamento, as duas linhas vazias; nono dia de atraso.
Data juliana 2459535, quinta-feira.
De manhã ela escreveu, a pedido da estação, uma nota de esclarecimento, duzentos caracteres. Na terceira frase parou: o vídeo que circula na internet nos últimos dias não tem relação com a verificação de sistemáticas de instrumento assumida por esta estação. Ela apagou a frase, digitou de novo, apagou de novo. No fim, o que subiu foram quarenta e sete caracteres, com dois “de máxima importância” neles.
À tarde, Hu Yisu esticou o celular na frente dela; na tela, um vídeo, quarenta e sete segundos.
Ele não falou; ela pegou e viu sozinha.
Mostrava uma rua. No quadro, uma placa de ponto de ônibus, o nome do ponto apagado. Vinte e tantas pessoas em pé, erguendo cartazes de papel, sem gritar, sem andar. Umas de uniforme escolar, uma com criança no colo, um homem com o cartaz pousado aos pés, agachado, fumando.
Nos cartazes estava escrito: não acordem aquilo. Deixem a gente quieta um tempo. Desliguem os radares.
A câmera foi avançando pela fileira até o último cartaz, quatro palavras: primeiro abafar seis meses.
Ela apertou pausa.
Essas quatro palavras tinham sido ditas uma vez na reunião de quinta à noite. Naquela noite a tela tinha sete quadradinhos, e um deles nem sequer tinha aberto a câmera.
Ela arrastou a barra de volta e viu tudo de novo.
Publicado: uma e catorze da madrugada de hoje. Quando ela viu, onze horas; trezentas e setenta mil reproduções, vinte e três mil compartilhamentos.
Nos comentários, alguém perguntava de qual estação era o caso. Abaixo, alguém respondeu: Xinjiang.
Lao Tang mandou uma: a estação quer um esclarecimento, até amanhã ao meio-dia, duzentos caracteres.
Ela respondeu: entreguei.
Ela disse: a que eu entreguei não menciona o vídeo.
Lao Tang disse: eu sei. Eu também não mencionei.
Ela respondeu a Kramer uma carta, uma frase só: a 1042, por ora, não.
Ele voltou: por causa da rua.
Ela disse: por causa da rua.
De noite, o Eli a parou no corredor, o celular na mão, na tela o mesmo vídeo, já no fim.
Ele disse: o coração da parabólica — isso aqui tem a ver com a nossa máquina?
Ela disse: não tem.
Ele disse: a minha neta mandou. Ela diz que esse cartaz é coisa do nosso lugar.
Ela disse: não é coisa do nosso lugar.
O Eli guardou o celular no bolso: então está bom. Deu dois passos e voltou: aquele lagostim continua sem trocar.
Ela disse: continua.
Não vai trocar, não ajude, disse ele. Quem ajuda é quem prejudica.
Ela rodou o vídeo mais uma vez, apertou pausa e contou os cartazes com letras legíveis no quadro: onze.